Las letras componían sus ganas de mojarme

se hacían aire en cuanto me tocaban, se

iban, retroceden ante lo verde de mi visión

sin volver a ver, sin biblias en los pies

Las ganas de mirar atrás se envuelven

En las mentiras que conté en aquel verano

este intento no va a resolver

las luces que me acercan a la fiesta de mentiras y

a través e este cielo raso y pintado de azul,

así vemos la mentira que respiramos

aquel verano que ni era eso ni su peso en flor